Je suis un gâteau dans un club de vacances en Méditerranée.
Je ne suis pas optimiste.
Je ne suis pas gai.

On vient de me sortir du four Rational.
Je l'avoue : je suis ravissant.

Séduisant,
somptueux,
la création parfaite.

On ne m’épargnera pas.

Les Russes sont arrivés.
Obèses et cruels. Gigantesques.
Mon Dieu, il y en a plein.

Je les guette d’un œil résigné.
La lueur fatale se glisse dans leurs yeux.
Ils se dandinent vers le buffet,
avec empressement, avec urgence,
l’haleine haletante.

Je fais semblant d’être tranquille,
espérant qu’on ne me fixe pas.
C’est pas gagné, ils se multiplient.
Les masses adipeuses remplissent la pièce.
Le tintement des assiettes résonne la terreur.
La mort empeste l’air.

Puis on me fixe,
et le temps s’arrête.
On me dérobe, très lentement.

Oui, le désir tue.
C’est la violation totale.
Perfection égale destruction.
On ne choisit pas son tueur.

Le destin, c’est écrit,
que tu sois crémeux ou pas.
Moi, je suis foutu.
Don’t hate the player, hate the game
ne sont que des mots creux.